NOCHE INTIMISTA EN EL BACHE DEL BOHEMIO

La noche desplegó todo su encanto, mientras la luna se hacía de rogar y las campanadas del reloj acompasaban nuestros poemas y la música de saxo recorría cada adoquín de las calles del Pópulo de la mano del Levante. Luciano nos acogió maravillosamente y, junto a José Aurelio y Benito, el mar nos devolvió su eco.

Y empezamos nuestro encuentro con un diáogo escrito para la ocación por José Aurelio Martín... Gracias por todo cuanto dices.

JOSE
Es verdad


PACO
¿El qué?


J
Lo que dices.


P
No sé.


J
Tus palabras


P
No he hablado.


J
Tú obras hablan.


P
¿Mis libros?


J
No, esos callan.


P
¿Entonces?


J
Lo que haces.


P
¿Dónde?


J
En el mundo.


P
¿Qué hago?


J
Cosas buenas.


P
Como todos


J
No, otros escriben.


P
Y yo.


J
Pero no en papeles


P
¿Dónde?


J
En la piel del mundo


P
Eso no es nada.


J
Esto todo lo es.


P
No me cuesta.


J
Es tu mejor obra.

P
Pero también escribo.


J
Los papeles son nada.


P
Perduran.


J
Son historia.


P
¿Te parece poco?


J
Me parece menos.


P
Escribo poemas.


J
Tú música está en la calle.


P
Y en mis versos.


J
En tu vida.


P
He escrito mucho.


J
Sobre la tierra.


P
En cuadernos.


J
Desde el barro.


P
Desde el corazón.


J
Te admiro, Paco.


P
¿Por mis versos?


J
Por tu nombre.


P
Es sencillo


J
Pero rotundo.


P
Me llamo Francisco.


J
Me admiran tus poemas.


P
Gracias, me cuesta mucho.


J
Los que pocos pueden leer.


P
Son sencillos.

J
Todos estamos ciegos.


P
¿A qué?


J
A la realidad.


P
Yo la veo muy bien.


J
Leer tu música es difícil.


P
No, de verdad.


J
Claro, porque es verdad


P
Sincera.


J
Viene de la calle, de otra voces.


P
Es verdad.


J
Porque es verdad, es difícil.


P
No, sencilla, créeme.


J
Difícil de entender,
de leer muy fácil.

P
Tiene música.


J
La música verdadera.


P
Gracias

J
A ti, por lo que haces.


P
A ti, por lo que dices.

Después, continué yo con un "poema", creado a partir de estrofas de poetas de todas las épocas y de los actuales indocentes...

Pues en verdad, amigo Jose, he de decirte,
que no has de callar,
por más que con el dedo,
silencio avisen,
aunque vuelen las oscuras golondrinas
que sus nidos hacen
en el ventanal
y tronchados geranios asomen
por la baranda del balcón.
Tu miedo me cuenta,
tus ojos me hablan,
tu cuerpo me grita,
tu boca se calla.


Y con diez cañones por banda
viento de Levante a toda vela,
luchar por la vida,
que tenemos por delante,
toda la vida por delante,
la vida entera para ti, inmaculada.
Y la marea se lleve
cada boca enferma de vacío,
¡tanto forraje me gustaría arrancar!
aunque con el equipaje cargado de naufragios,
vayamos por un camino sembrado de miedos.


Que la vida se extingue,
que la vida se acorta,
y somos palomas errantes
que mil avatares soportan
A veces como un titovivo dando vueltas,
como amanecer dormido y roto.
Pues, caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.


Nunca seremos dioses:
Ni más verdad que nuestras mentiras elocuentes.
Porque queremos ser de plata,
aunque tengamos mucho frío,
de plata luna, con su polizón de nardos,
y con nuestras palabras
tocar el tambor del llano
en este gran teatro del mundo... pues…
Maravillarme de lo ya maravilloso,
es como mirar el cielo,
en la oscuridad de la noche,
y no ver las estrellas.


Cierro los ojos y la noche eleva
la música insistente de sus élitros.
Y cuando algo nos irrita…
en vez de llorar, cantamos…
para que se nos oiga el enfado.


Y tal vez nos podamos preguntar
¿Qué es la vida?
Una ilusión, una ficción.
La realidad se atrinchera
a la luz de las estrellas
y aparece por sorpresa…
Y los sueños, sueños son.

Mas…

¿Qué es poesía?

Y para terminar la presentación, leí lo que dice José Aurelio en su blog acerca de la poesía...

"La poesía, no cabe duda, de que es inútil e innecesaria, eso lo saben todos, incluso los que ejercen el poder, si la poesía se escapa en suspiros de la tierra al cielo, si la poesía se pinta de blanco y trasparece a los ojos de los hombres, si la poesía no suda huele mal y no es comestible, la poesía, no cabe duda, de que es inservible. Si se ciñe, si es poesía humana a la altura de unos ojos, si ama con la pasión que se come una fruta, si es poesía de verdad valiente que golpea, si se pega como el látigo a la piel del caballo, si dignifica, entonces sí, entonces es inútil e innecesaria e inservible a los que ejercen el poder ciegamente, pero, para el resto, sin embargo, para los demás, no obstante, para los otros, para nosotros, será poesía necesaria como el pan de cada día, poesía útil como las antiguas herramientas: serán gritos en el cielo, en la tierra, serán actos."