lunes, 27 de diciembre de 2010

SUEÑOS DE MARAÑA

En una nube blanca

mi niño estaba,

enredado en su telaraña

de plata clara.

Tumbadito, acurrucadito en la distancia

con sus sueños en una maraña…

Sueños inocentes de voz apagada,

tan indefenso desde la alborada

de inocente y cándido canto,

en su paz infantil en un universo febril.


Descansa, mi niño,

descansa al aire de magia

en tu juego liviano

que pronto vas a saltar

entre los arpegios del día…

Quiero escuchar tu carcajada de luz,

ríe, ríete mi niño,

sueña con tu risa

en tu cara de felicidad,

sonríeme, sonríeme,

ilusiónate de nuevo

entre los pensamientos

que de vida te protegen

de las sábanas…


La boca medio abierta, dime.

Dime, dime, sonríe,

con tus dientes que se mecen.

Siente, vive, salta, juega,

grita, vive, ríe.

Respira, vive ilumina

con tu corazón henchido.

sábado, 18 de diciembre de 2010

CONTAMINACIÓN VISUAL

Que no, que no me gusta, que no me acostumbro, que no.

Que no me agrada mirar al horizonte, para descubrir y admirar el paisaje y ver las vacas pastando y ovejas ralentizando el día, y una cerca desmotivadora, enmarcadas, junto a una torreta de alta tensión y un cervantino y agigantado campo eólico.

Despojado de todo su encanto y verdor, un cielo anaranjado y violeta, un peñasco, un sendero tembloroso, un inquieto arroyo, un olivar en escorzo… deambulo, me pierdo entre los enseres de la naturaleza, de aquel solícito paisaje.

E insisto. Que no.

Enormes vaivenes del aire que estremecen a las aves de paso y una luz intermitente declarando la inocencia que han importunado. Como diciendo desafiante, aquí estoy, atrévete conmigo. Y no, nadie osa, nadie puede con ellos… numerosos gigantes del paisaje ya de por sí deteriorado por carreteras, cercas y torres eiffeles (mi hija así las bautizó un buen día tras conocer la torre parisina).

El ser humano siempre va dejando su huella tras de sí, por todos los lugares que pasa… pero… ¿también era necesario destrozar los campos para instalar estos espantosos, deformes y vergonzosos cíclopes?

¡Oh, brutal Polifemo que reta con tus brazos mi amor por Acis y su rebaño, detén tus amenazas!

Añoro al nemoroso paisaje de mi infancia, por siempre.






















































domingo, 12 de diciembre de 2010

LA REALIDAD AMANECE

La realidad amanece

a la noche queda,

sin luna,

el sueño respira sentido,

alumbrando espejos turgentes,

abre los ojos apagados,

tristes, tristes.

Y lleva en el amargor,

y llora y se lamenta

de la esperanza perdida.

Y agrega valor al día,

reduce la naturaleza a las caricias

que tienen sed,

haz de tormenta,

lluvia espesa en mis cejas…

Remo, remo en tus ojos de la noche sin luna

y comienzo el letargo

de tu boca.


Las puertas cerradas

conmueven el tímido viento otoñal

que penetra por la rendija de mis labios,

acallando mi mirada

en un filtro lamento

entre las grietas de la fina lluvia,

lacerante,

perpleja e inhumana.


La realidad se atrinchera

a la luz de las estrellas

y aparece por sorpresa…

¿Por sorpresa?

Sin sorpresas

hasta el canto del gallo

de vida,

del ensueño lívido

al calor de su voz

y la sonrisa.


Y en el hogar se calienta

sola,

la sopa sin hierbabuena,

sopa de pan duro

y algo de carne rala.

Porque añoro la verde hierbabuena,

su olor,

su aroma de amor,

su perfume de mujer.

Y mi olfato se pierde

entre las rejas de otros olores

en un solo de guitarra…

lamentándose…

Porque ya no tiene

corazón

de poeta

la vida sin su verdor

y todo permanece a oscuras

abrazado a la almohada,

asomado a las rendijas

de sus ojos,

atilados, sosegados y secos

de llanto,

al falso calor de

sus ojos trémulos,

pausados.


Y la hierbabuena

ya no calma mi sed,

desaparece entre las nubes,

su esperanza

y su lamento,

alameda de colores,

trizas,

angustia

a pies desnudos,

a margaritas…

Porque ya no poseo tus nimias riquezas

sino el espanto de la nada…

ermitaño.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

AQUÍ ESTÁ LA DEFINICIÓN DE LITERATURA DE VARGAS LLOSA


Del discurso que nos dio el Premio Nobel de Literatura, Mario Vargas Llosa, quiero destacar la definición que hizo de la LITERATURA:



"La literatura es una representación falaz de la vida que, sin embargo, nos ayuda a entenderla mejor, a orientarnos por el laberinto en el que nacimos, transcurrimos y morimos. Ella nos desagravia de los reveses y frustraciones que nos inflige la vida verdadera y gracias a ella desciframos, al menos parcialmente, el jeroglífico que suele ser la existencia para la gran mayoría de los seres humanos, principalmente aquellos que alentamos más dudas que certezas, y confesamos nuestra perplejidad ante temas como la trascendencia, el destino individual y colectivo, el alma, el sentido o el sinsentido de la historia, el más acá y el más allá del conocimiento racional."