lunes, 27 de junio de 2011

ESTA NOCHE EN SU DESPISTE

Esta lívida y angosta noche,


una infusión de tila sin reproche,


toda la noche de repente,


en un sorbo sin salud ingente,


vertiginosa e imperecedera sensación,


con su temible armazón,


impenetrable escudo en la izquierda mano


y un mazo de su hermano,


fría en mente,


fríamente.



Esta noche de todo mal,


trémula y no cabal,


retumba en mis oídos…


no hay otra sin sentido,


no existe una par,


mas aparece real,


en un instante en su caverna calma,


húmeda y cálida,


desaforada noche de fulgor,


escondida en el fragor


de su lúgubre tesoro,


errante sin decoro.



Esta noche en su despiste


ya no existe,


es sueño,


y los sueños,


sueños son,


son…


Inanimada noche,


oscura, sin retoque.



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